Categoría: César Catalán / Estado: Triste



A un año

Medité
que era un criterio de no llegar,
por dejar a un año las mordidas en el tiempo.



Y la cortina,
ella también mordida por la ventana
que permite una que aventajo por semana;
la rutina y la mañana,
o ese cartelito volviendo a dejar su tristeza
como un murmullo en la puerta
más mía que de cualquiera.




Mejor
recorreré el tránsito de la espera
con el calendario atrasado en un año,
para reírme con las risas del pasado
incluyendo mis vicios
en cada mate que recuerdo su aroma;
abril y sus palomas;
un viaje que tuvimos
en el pasaje de mi mente,
junto a la música que caminabas
por un costado.




Y tu poema,
ese que aun sigo escribiendo
en un rincón de mi casa,
entre Illapu y Mercedes Soza
entre Intillimani y Los Jaivas
entre tu foto
las cenizas y otro cigarro,
entre el dibujo de la silla
un retrato que pensé
y la pintura que colgué,
entre la alegría que te llevaste
la ilusión
mi silencio que te escucho
la sordera que no quiero
un teléfono que no existe
mi guitarra mal tocada
el vino añejo
y un salud por nadie.




Autor: ©César Catalán.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Categoría: Jaime Jeldes / Estado: Neutral


CAMBIO DE BLOG

El Círculo Literario Melipal informa a sus lectores que debido a razones de carácter técnico ha cambiado de blog, la nueva dirección es:

http://circulomelipal.blogspot.com/




Caro Data Vermibus.

Se que fuimos en algún lugar
más que cinceles colorados
y esculturas de barro,
se que en algún lugar
tuvimos aliento
y regalábamos costillas.

Pero en que parte de esta ciudad
nos hemos perdido,
en que parte esquilaron
el brillo de nuestros ojos,
para colocarnos
la cara de perros perdidos.

Y ahora este metal
de hueso podrido,
de aliento de pestaña
y circuito encallado,
sabe que se ha muerto
sabe que está vivo.

Nosotros entonces
caeremos escalera arriba
para celebrar esta nupcialidad blindada,
este rencor hacia nosotros mismos;
un inquieto escalofrío abotona
dos puentes en el cielo
amenazando dejarnos sin uñas
al alba.

Dios por su parte
siempre sigiloso
se a quedado en el
marco de esta ventana
observando
como se oxida
este cadáver…


Autor: ©jaime jeldes.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo

imagen: elforastero.blogalia.com

Categoría: César Catalán / Estado: Romántico


Mímica

A mentira me sabe una postura que no encuentro
en sí de verte como cualquiera
a tu lado de todo,
mas quedando en la presencia
claro de veces
y viceversa en el espejo...

conozco ese gesto en forma recurrente,
encantadora,
y en todos los idiomas.

Demás decirte estaría
la historia de risas sin motivo
-por poca que fuese-
frecuente y destinada
con los nervios de protagonista.

Sé que no llega a cualquier parte.
Menos si quedamos por quedar
en un quieto silencio
programado,
inalterado...
y sin un ropero de por medio.

Así te asusto por decir
que no queda nada.

Así te asusto por venir
que ya estamos en todo.

Así te asusto por querer,
y ya volvemos a empezar.


Autor: ©César Catalán
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Categoría: Gilberto Palacios / Estado: Romántico


Encupidizados (I parte)

Eran las 15:00 horas de uno de los últimos días de marzo. Antonio caminaba lentamente por la Plaza de Armas mientras la lluvia caía cual finas plumas de agua mineral y las hojas se desprendían de los árboles danzando al compás del vals otoñal del viento.

Sin previo aviso se dirigió hasta él una mujer perfectamente angelical. Su tez morena tenía el nutritivo acento de la tierra húmeda; sus ojos, plenamente verdes, el apogeo del plancton en una paradisiaca playa caribeña; y su cabello -¡oh, cómo describirlo!- una personificación arrebatadora de ébano sedoso.


Fue un encuentro tan saturado de magia blanca que desde aquel instante supo que había encontrado la dicha de sus futuros cumpleaños. Presa de un refulgente frenesí, el alma de Antonio ascendió a la cumbre de la montaña que bombea sangre para capturar entre sus manos el arco iris. Fue así como siguió a su primera musa de carne y hueso por más de dos horas.

Al alcanzarla en una esquina, Cupido había concluido su obra más perfecta. Ambos se reconocieron como costilla de una misma anatomía y en sus cuellos, los nuevos ilativos para la gramática del corazón, colgaron el par inmaculado del éxtasis ruborizado del cielo...


Autor: ©Gilberto Palacios.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Modelo: Marketa Brymova.

Categoría: Julián Rojas / Estado: Neutral


Caballo del amanecer

Sediento de tantas orillas, fluyo, lo siento,
como un líquido secreto por el centro,
gastándome la vista ante cosas macizas.

No sé si con esto me describo a mí mismo
o a un fruto,
pero cuando se ha llegado a cierta edad,
y uno es pez, profundidad en el océano, en el bosque de la vida,
no queda claro cuál es la diferencia.

Si soy el hueso, el corozo de un durazno,
el metal amarillo que transportan
en sus moléculas los metales,
o el vellón del sueño que cae con las hojas...
y al fin termina en tierra su prolongado viaje.

Porque me siento redondo;
y sólo cuando pienso, planisferio alado; elevándome.
Me siento millonario de mis ideas,
como el troj que guarda en sus entrañas húmedas
las perlas amarillas que segaron las cuchillas
para alimentar a los hambrientos de pan.

Pasan a mi lado, lo mismo, siglos que caballos herrados;
las carreteras de los artistas ciegos.
Lo más selecto del género humano. Y también lo bárbaro. Lo grotesco.
Las goyescas de un teatro,
el gourmet con su cucharita sabia.
La lluvia descalza; la sabiduría del tabaco, en cuanto pensador.
Las agallas que tiene para alumbrar toda la luna llena. El esplendor y la miseria.
Y siento la sed de las orillas que no sacia el vaso.
Que me debo a todo, a todos ellos. Y a nadie, a ninguno en particular.

Hueso del sueño; corozo duro de mí, cuando no aprendo;
metal amarillo y sediento de mí,
dulce vellón que cae con el durazno,
reluciente caballo del amanecer;
última estación de la tierra.
La ceremonia del fin debe ser impecable: ¡es la última!
Rica de oros, magnífica de paladar.
Que no se trata ya de encantar a la Vida,
sino de seducir a la Muerte, la eterna inconformista.

Ah, ¡ven, por mientras, amor mío!
¡Deja de lado tus deberes de sol y de costuras, y bésame, abrazándome!
La lluvia hace de la tierra toda
una mermelada de frambuesas.
Y todavía no sabemos qué hacemos de nosotros, nosotros mismos.

Autor: ©Julián Rojas.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Categoría: Gilberto Palacios / Estado: Neutral


Carta abierta a una Dama*

Doña de Doñas:

Heme aquí, sentado en la misma butaca que a Su Merced tanto le gusta. Tengo (x) siglos de Venecias en los giros del rostro; cifra suficiente para que mi par de góndolas se fosilice con sólo pensarla.

A la vela de nuestra última cita he atado el pañuelo que olvidó por causa del apuro (aquel que me autografiaron sus labios y que aún fermanta su ardor).

La hortensia que adornó su cabello abre la boca todas las noches para contarme vuestro secreto (ya sé que Usted es morena, pero rubia la idolatro igual).

Sigue siendo Chopin lo que se toca en ese piano a medio afinar y obtengo de manos de la lluvia la primera Mensión Honrosa en el concurso de la intrascendencia.

Cada vez que se le cae a la luna una gota de su nata, me vuelvo algo más que su prisionero. Siento que si continúo así, enfermará de gula mi histeria y de bulimia mi corazón.

Doña de Doñas, si su nombre es Poesía, haga de mí su metáfora final, antes que el fuego degüella mis figuras.

Besando vuestras manos, me inclino ante la muerte.

Incondicionalmente, en espacio, tiempo y suspiro...
"El Poema Abortado".


Carta abierta a un Poema Abortado

Papel Ajado:

Encuéntrome exactamente en la misma buhardilla, reflexiva entre la cefalea de estos dedos, secuestradores de tu nacimiento. Poseo centenares de big bang en cada cromosoma, no obstante la genética me priva la tuya anidación.

En el cartílago de mi fiel costilla he parafraseado la longitud de tu ombligo (esperando que el lazo umbilical te anude las imágenes para reencarnar en papeles castos).

El lápiz que trazó tus recovecos regurgita metáforas todos los desayunos para ungir con tinta fresca el anonimato (tal vez así, el gotario del cerebro te rearme mientras inerte, belicosamente decantas).

Aún es el papagayo del aire quien estornuda hielo sobre mis ojos, y sigo obteniendo el Primer Premio en la Lotería de cuerpos invisibles.

Cada vez que en mi corazón se transplanta un nuevo otro, me transfiguro en formas abisales. Siento que persistiendo tu teorema, continuará el despojo.

Papel Ajado, si deseas resucitar, hazme una mueca para exhumar el papelero, antes que estas manos te estrangulen las estrofas.

Con un beso en el título, te doy sepultura.

Fidedignamente, en extremaunción o bautismo...

"Tu Poesía".


Autor: ©Gilberto Palacios.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

* Prosa poética inserta en el libro Arte Almamental
©2004 - 2005.

Categoría: Juan C. Carvallo / Estado: Neutral


UFO. A.N.I.

Desdoblado el sentido fuera de la imagen
-como un flash que sobrepasa lo natural-
un iris discencia que no es de la tierra,
sino de un habitat que no es de ellos mismos
donde no se limita el vacío, linea interestelar.
Transitan vagabundos espías de claridad subliminal
como espirales omniscientes, una lógica, un fin.
Son los habitados más allá del ojo:
alumbran, se oscurecen en la dimensión
que no se vio en la otra alma;
sólo en la otra puerta oculta se ven ¡donde se ven!
ahí sin nubes, en una vigilia que no se apresta a volver,
donde se sembró lo inalcanzable.
Habitan como máscaras sin rostro común,
antropomórficos espejos de mil soles.
¡Miradlos en la fuente sin fin
como observan sin que nadie los alcance
ni los palpe!
Es una celeste mirada que no entra por la vista,
pero ahí están
en la última dimensión espacial.
Se vienen, se van, se ven en sí
como una vida en otra de otros siglos;
su misterio es una razón humanoide, razón...
razón de existir.


Autor: ©Juan Carlos Carvallo.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Categoría: ¡Escritor del mes! / Estado: Neutral


Charles Bukowski

Antecedentes biográficos

Charles Bukowski nació en Andernach, en Alemania, en 1920.
Fue el último escritor "maldito" de la literatura norteamericana. Ha sido comparado con Henry Miller, Céline y Hemingway, entre otros autores, y ha inspirado numerosas películas como Barfly de Barbet Schroeder y Ordinaria Locura de Marco Ferreri. Durante cinco décadas, sus libros fueron mordientes crónicas del lado salvaje de la vida, y le ganaron millones de devotos lectores en todo el mundo. Pero como él mismo indica en alguno de sus libros autobiográficos (como en su diario o en el relato de su gira europea) fue en Europa donde lo descubrieron. Los lectores americanos siempre tuvieron miedo. En un artículo publicado en el periódico californiano San Francisco Chronicle se puede leer la siguiente reseña: "Ningún escritor norteamericano contemporáneo ha descalificado el sueño americano con tanta perseverancia como Charles Bukowski." Seguramente fue por la osadía de Buk que surgieron sus lectores en América: murió en una gran casa de Hollywood a los 73 años. Vivía con una hermosa mujer y estaba rodeado de gatos.


Poemas

Arte

Cuando el
Espíritu
Se desvanece
Aparece
La
Forma.


Acto creativo

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando

Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte.


¿ Bebe ?

deshecho, anclado he sacado de nuevo
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.

Iré al médico
El lunes.

<< sí, doctor, las piernas flojas, vértigo,
dolor de cabeza y dolor de espalda>>

¿bebe?, me preguntará
¿hace los ejercicios,
toma las vitaminas?

Creo que simplemente estoy enfermo
De la vida, siempre los mismos
Factores fluctuantes
Rancios.

Incluso en el hipódromo
Veo correr a los caballos
Y me parece
Que no tiene sentido.

Me voy enseguida después de apostar
A las carreras que quedan.

¿se marcha?, me pregunta el
empleado.

Si, está aburrido,
Le contesto.

<< pues si cree que es aburrido,
lo de ahí fuera>>,me dice,
<<imagínese aquí dentro>>

así que aquí estoy
apoyado de nuevo en
las almohadas

nada más que un viejo
nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.

Algo se
Acerca por el
Suelo
Hacia
Mí.

¡ah!, no es más que
mi gato

por esta vez.


©Charles Bukowski.

Biografía: http://www.geocities.com/bukpoetry/biografia.html
Poemas: http://www.pagaelpato.com/standby/bukowskicastellano.htm
Fotografía: http://www.helnwein.org/stc/ghpicts/gh984.jpg

Categoría: Julián Rojas / Estado: Neutral


Crucificado a la mesa del paladar

Crucificado a la mesa del paladar
por los ganglios hambrientos de esa tarde
me han disparado de todo
un café en la penumbra de los clavos amargos
luego dos botellones de cerveza fría
dándome en el apetito voraz con todas esas salsas blandas

Veinticinco millones de sensaciones verdes
como si mi esqueleto no tuviera
los dos codos articulados de metal pensantey cae por la borda una reineta acuartelada en arroz
como un traje de novia
un puré soberano que sobra a las sobras amarillo como el carey
huyendo de sus pernos de aceite

Voy sacando cuenta de las muelas que me quedan
oh laborioso zapatero del barrio
y los calamorros de combate que mandé
a reparar al dentista
porque me mordían los tobillos sus lenguas incaicas

Zafarrancho en la cocina esofágica
por culpa de las plumas de la alegría que a veces se desatan
pájaro inclasificable
cuando te tengo vestida como un carnaval
y ya no importa qué muerdan mis hambres colectivas
que mañana sea martes o júpiter
con tal que sea
me alimenta el júbilo de otro paladar
el café con mesitas entre mis encías
la voladera de las sillas cuando te caes para acá
en plena profundidad de sienes
y salen garras de mis ganglios satisfechos
y hasta camellos se pasean entre las hormigas del barrio
oh laborioso zapatero oh oh oh tierno dentista


Autor: ©Julián Rojas.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo.

Pintura: ©Arantza Coterón Martín

Categoría: Jaime Jeldes / Estado: Felíz



Ventanas.

¡Duerme, duerme!
que no te despierten los quejidos
de esta ventana,
ni los orgasmos de las ramas secas.

¡Duerme, duerme!
que las agujas
siguen desorbitadas
entre dos puntos.

¡Duerme, duerme!
No escucho,
no sonrío,
ni quiero,
ni beso.

¡Duerme, duerme!
para delirar
con tus tiritones
de nada inmaculada.

…aunque no te siento
seguiré abriendo tus carnes
con píxeles de lana…


Autor: ©jaime jeldes.
Derechos Reservados de Autor bajo responsabilidad del mismo

imagen: ladulceconfesion.blogspot.com